Me duele
la ausencia
la distancia
el no poder verte dormir
el abrazo que te de mí te despide
cada jueves por la noche
la carencia de tu risa
en este diario mío vivir.
Me duele que me pienses
cuando lloras
y más aún
cuando te pones triste
por no poder verme.
Me duele ser un imbécil.
Me duele
la ausencia
la distancia
el no poder verte dormir
el abrazo que te de mí te despide
cada jueves por la noche
la carencia de tu risa
en este diario mío vivir.
Me duele que me pienses
cuando lloras
y más aún
cuando te pones triste
por no poder verme.
Me duele ser un imbécil.
Ya no espero que den las tres
en el reloj de mecánicas manecillas
que gusta de pender de la pared
y de verme mordiendo la arcilla.
Soy un poeta, de esos malos
de los que beben y fuman a solas
y se deshacen mientras los años
hallan refugio en blancas caracolas.
Ya no espero sino sobre el erizado vientre
el beso enamorado de la tibia muerte
La verdad
no es más
que una patada en los huevos
y una ola sombría
que pretende escapar de la mar.
Lo demás
son sólo sueños
y voces de malos poetas
intentando a toda costa amar.
Estoy un tanto ebrio
mirando a la ventana
en donde asoma un ayer
que evocaba el mañana.
La ventana también me mira
y algunas veces lee lo que escribe
lo sé cuando tierna me abraza
y a mi lado siempre sobrevive.
Incluso muere la luna
el sol en la vista del ciego
la brisa en las habitaciones vacías
la poesía en manos del poeta
la razón si es irrazonable el portador
y al despertar la vida es la misma.
Dame un tiro certero en la sien, amor
una patada directamente en los huevos
o al menos ven a curarme del desamor
que ha venido aniquilando mis sueños
cuando mi luna se me muere.
Recuerdo el Erebo
o lo que entonces creí de él
en mis años prometedores y mozos
la ventana eclipsada por tiempos
que esperé y jamás sucedieron
y tu voz al otro lado del teléfono
arropando de noche mis sueños.
Ahora escribo a la par de lo que callo
bebo y fumo más de la cuenta
he vuelto a la ventana eclipsada
soy un terrible poeta, de los sucios
de los que sacan el corazón de la basura
cuando miran la luna nacarada
embaucada hasta los huesos del Erebo.
Perdona si ésta noche me revolotean
los buitres que se tragaron mi pecho
y si más que un poeta estoy ebrio.
Estoy cansado
a mis casi treinta
soy un alcohólico
un fumador terrible
una plaga solitaria
para algunos
una patada en el culo
un disfrazado sin halloween
ni fiesta de disfraces
un ganador que pierde a diario
un cúmulo de huesos blancos
que con el nácar de la muerte
tan sólo busca hacer las paces
cuando más te extraño.
Bésame, abrasa mis nudos
mi eterna fatiga, mi desgana
abraza mi soledad al desnudo
mis infiernos, mi alma
toma mi mano, mis huesos
mi ojos naufragados en sueños.
Mientras espero.
Siendo brutalmente sincero
puedo decir a mi terrible favor
que la bebida
los cigarrillos
las tazas y tazas de café
el corazón en los huesos
y esta mala poesía
solo pretende a toda cuesta
que mañana no tenga después.
A diario mueren
miles de mendicantes
cien perros atropellados
la jacaranda aún en verdes y morados
los putos que se convirtieron en putas
los caballeros que usan sombrero
las cucarachas bajo la bota
el tibio resplandor de los atardeceres
niños que nunca lo fueron
chicas amantes de proxenetas
noches carentes de completas lunas
sueños de verano en pleno invierno
alcohólicos alguna vez risueños
y entre tanta muerte también mueren
las palabras nocturnas de los poetas
que mientras aman cada noche pierden
la oportunidad de cualquier puta.
Hoy mientras muero tan solo necesito
explotar en seminales blancos
a partir de este vientre mísero y podrido.
Tan sólo mira el cigarrillo
recostado sobre el cenicero
las volutas del humo azul
inundando la habitación desencantada
el silencio vuelto un fruto seco
devorado por una boca anciana
las manecillas haciendo una cruz
por esta puta distancia en estribillo.
Mira los grises temblores de mis manos
mi corazón rondando los rincones
tan llenos de dagas y fieras espinas
mi letra en negrísimas mayúsculas
intentando dar luz y certeras bocanadas
mira mis intentos ebrios en las esquinas.
Tan sólo mira hacia dentro
y si en él me miras
trata de sacarme del centro.
Tengo un grano en la frente
que ha nacido ayer y frente a mí
un espejo en el que lo miro
cuando detrás traigo la muerte
con los labios entintados en carmín.
El luto ya me vendrá después.
Justo en la arista más cruel
de esta rojiza y cabizbaja habitación
nace un murmullo bastardo
y el recuerdo del tintinear de las copas
de los bares que me arroparon
el alma y este remedo de corazón
que ahora carga con su después.
Y yo, todo oídos, escucho también
el vómito nauseabundo de la luna
que arrojé en fiera sobriedad
al cesto donde descansa la basura
de las olas perdidas del mar.
Me faltan manos y versos
un tanto de agallas y siete tragos
para poder aniquilar mis sueños
de los murmullos metálicos de la hoz
que siempre suenan causando estragos.
Qué putas hace el hombre
cuando pretende morirse
sin trompetas ni dorados nombres?
Ya son las doce
y mi sueño sueña sueños
en los que tus brazos
me brindan un poco de cielo
para este taladrar de mis trazos.
Los ratones nunca duermen
o si lo hacen,
buscan las mismas horas
en las que duerme el gato
mientras el mundo imprudente gira
entre vicios y eternos alegatos.
Una botella de ron corona
la mesita de noche de mis días
embaucada a la red que pretende
atrapar mis demonios en cofradía
y sólo encuentra por doquier muerte.
Y por ello los ratones duermen.
