Podrás considerarme un imbécil

Podrás considerarme
un imbécil que bebe
y a menudo trasnocha,
un poetastro enamorado
de su gris desventura
y podría yo asegurar
que estás en lo cierto.
No me lo tomes a mal
si después de llorar
algunas veces sonrío.
Nunca es fácil abordar
el tren de ninguna parte,
mucho menos
tener la muerte en la cabecera
queriendo de mí más.
Y entonces ya es domingo
y es tan tarde,
y tu voz en la ventana
empaña los instantes
en los que de tu mano
me sentí único y grande.
Pero quizá todo ha sido
algo así como un sueño,
una utopía desfundada,
de la que desperté desnudo
y tendido a media calle
sintiéndome estúpido,
con el pecho hecho nudos
y recordando de ti cada parte.
Podrás considerarme
un imbécil que bebe
mientras es a ti a quien escribe,
un soñador que a ti se debe.

Ya nada sé de cierto

Ya nada se de cierto
el pecho en la letrina
tan sólo ha de dar vueltas
y el travesti en la esquina
me manda ferreos besos
con esa boca muerta.
Al cabo de ser hombre
de nacimiento y alma
busco patria y nombre
en esta espesa calma.
Tú, sólo una vez mía
te sembraste en mis dudas
transparente y desnuda
para ser mi ambrosía
mi luna nacarada
mi razón, mi hondonada.
Qué puedo más decir
si mi amor resplandece
en el cielo y por ti
cada vez que amanece?
Qué puedo yo sin ti
sino las sombras fieras
brillando en esta espera,
preguntando por ti?

Optamos por la muerte

Pudimos ser sin serlo
empaparnos de gloria
culminarnos desnudos
la vida entre dos copas
reavivarnos el alma
soñarnos encantados
ante un espejo manso.

Pudimos bien optarnos
y optamos por la muerte
sacrificar la letra
caminar codo a codo
al sol de media noche
sugerirnos levantes
deshojar una nube.

Pudimos pues la vida
y tras nosotros urge
el candor de los cirios
y .el aliento de azufre.

Junto al reloj

Junto al reloj una hortaliza se seca
mientras penosamente mira hacia abajo
tan abajo que le queda al norte el infierno.
No todo fue tan malo- de pronto musito-
y aunque se que sin embargo le miento
lo hago sin quitarme del alma los pernos.

A beber o matar

A solas y con el trago en lo alto
me dispongo a beber o matar,
y el argumento de vivir da un salto
entre líneas que saben a blanca sal.

Siendo un infante con memorias de primate
preciso reina que impida el jaque mate.

Y mientras tantos pienso en el río,
y debajo de él mi cabeza
a la espera del glaciar y del frío,
coronando de laureles mi certeza.

Siendo gris y un tanto huraño
soy un poeta extinto ante sus daños.

El cuarto trago siempre acaricia la calma,
el infructuoso proceso del ser sin ser,
el bocado del pan y los peces ante la alarma,
el pepenar un amor encasillado en el neceser.

Siendo un poeta de oscuras cruces
miro en tu pecho constelaciones de luces.

De malezas y sospechas

Incluso el corazón debe afeitarse
no se si sea éste el término correcto
o al menos, de vez en cuando podarse.

Es increíble la maleza que matiza el latido
cuando de noche y a solas uno se bebe la vida
sin sospechar tanto crujir que nos ronda.

Soy hombre y siempre necio

Soy de los que prefieren
morir en pos de matar
raquítica blasfemia
veneno intravenoso
y un vientecillo falaz.
Soy hombre y siempre necio
recorro tumbas pardas
en busca de la mía
donde los pajarillos
tiñan su pico en grana.
Y soy soez y tierno
mi medida es la onza
lo grueso que rebana
la muerte de la espada
y este hielo que esboza.
Soy la sombra y la cena
la luz itinerante
la letra maldecida
y un poeta que escribe
sin mejores talantes.

Pasaje

Algunas noches, cuando extrañamente
recobro la entereza de ayer y no bebo,
suelo mirar el trajín que arrastra
pesadamente mis pies y encuentro
alguna razón poco menos fiera
que las que me acompañan a diario
y de ellas brota un singular después.
Después, siempre me evoca algo de brillo
y no de pereza, me evoca algo de esperanza.
Lejos, está el chico que jugó diestramente a la pelota,
el chico que más de una vez
hubo de reprobar matemáticas mientras
ganaba concursos de física.
Lejos de mí y como una sombra,
el chico que aspiraba de la vida sus aromas
mientras la vida en destellos tenues le envolvía.
Incluso, la voz de las paredes encaladas
tímidamente se aleja y puedo sentir en la piel
su risa mientras me traiciona.
Hubo un tiempo en que por doquier
venían a mi encuentro las aves,
por no saber mi futuro ni mi espeso talante,
todo esto cuando era aquel chico que ya he mencionado.
Lejos de mí, ahora que bebo a menudo y solas
el todo y ni siquiera tengo el cantar azul de la caracola. Francamente, lo digo a tiempo
inmerso entre grises espirales,
no quiero nunca postularme en el centro
de este corazón que de noche sangra y sangra
y pretende salir en rojo desde dentro.
Hoy no resulta ser una de esas noches
con velitas prendidas en la mesa que sostiene
media docena de tragos, ni vuelve a posarse
en mi la gana de querer ser aquel que fui
pateando una pelota,
hoy, a medida que se ve perdida mi suerte,
pretendo un albor donde me reconozca
mi hermana la muerte y de lo que ella brota.

Como cae a diario la noche

Poco hay de cierto en los manglares
del pensamiento cargado de occidente
que no conlleven a mirar los lugares
por donde ha dejado su huella la muerte.

Ayer apenas, el cielo distaba de ser cansino
y lluvia apagaba la lengua del fuego malsano
transitado en las venas.

Hoy, dos perros muertos en la avenida
dan motivos a la sal para brotar en llanto
por la tragedia efímera que resulta la vida
ennegrecida ante la imagen vil del desencanto.

Mañana y frente al espejo, al afeitarme
este rostro caera como cae a diario la noche
y me pondre enseguida otro.

Una noche de sombras

Tras esta marcha de letras fúnebres
hay un sol y el tenue volar de las aves
posadas sobre las pupilas de un gato
que le reza a su última vida un salve;
no dios, por no ser a su imagen y semejanza
un eslabón de sobriedad y de templanza.

Qué poco puede mi boca cuando mis manos
recorren al mismo tiempo el grisáceo espacio
de la distancia y la cercanía de tus labios!

Sin embargo, dentro de este triste sofisma
de negros arcoiris existe la luz multicolor
y la escalera blanquecina que nos vio besarnos
una noche de sombras que necesitaba de sol.

A mis veintiocho

A mis veintiocho la muerte ha venido siendo
mi triste confidente y mi mejor amiga,
ha sido mi escudo y mi tridente volviendo
de esta cosecha de grisáceas y turbias espigas.

Nada de mí en mi cuerpo sino la sal
de aquellos mares de naúfrados desiertos
que beben su desdicha y su propio mal.

Con mi barca llena de amor hecha pedazos
consigno esta tristeza al estar sin estar
besando tu pecho entre el azul de tus brazos
metido hasta el cuello en el rojo del mar.

El fin de todo hombre

El fin de todo hombre
antes de dormir, es vaciarse
y hay quien para ello fornica
a su mujer o la vecina.

No me parece algo cuerdo
pero tampoco cuestión detestable.

Puesto que soy la sombra sin hombre
y la mayoría de las veces con el todo desacuerdo
yo me vacio entre versos que saben tu nombre.